Natural Inspiration

Cela faisait bien longtemps que je n'avais plus alimenté ce blog. Manque de temps, d'intérêt aussi... Mais de récents événements me poussent à reprendre les choses là où je les avaient laissées.

Pour cette rentrée, je vous propose un texte que j'ai écrit il y a plus d'un an déjà. Lors d'un repas chez des voisins, ma mère a eu la bonne idée d'annoncer que je savais jouer du piano. Aussitôt les réclamations ont commencé à fuser, alimentées par mes refus timides. Je me suis donc exécuté. J'ai commencé par un morceau simple, juste assez beau pour que l'on ait envie de l'écouter, histoire de me mettre en confiance. Une fois les applaudissements polis (et sincères, je n'en doute pas) terminés, il s'est passé ce que je décris dans le texte qui suit. J'ai essayé de retranscrire les choses telles que je les ai vécues, le plus fidèlement possible.

Les touches noires et blanches s'étalent sous ses yeux.

Il imagine la personne qui les a disposées ainsi, les unes à côté des autres, si régulièrement, jusqu'à former cette bande sobre et uniforme. La personne qui a donné de son temps, de sa vie, pour lui permettre aujourd'hui de donner un sens à son travail.

Il appuie timidement sur une touche blanche. Un son clair et limpide se dégage de l'instrument. Satisfait, il s'installe mieux sur le siège, en ajuste légèrement la hauteur, et tout en posant sa main droite sur sa cuisse, il commence à jouer de la main gauche.

Il égrène les première notes, lentement, doucement. Elles résonnent harmonieusement, elles se font une petite place au milieu du bruit de fond ambiant.

Puis la main droite entre en jeu.

Une note. Une seule note. Ajoutée au thème de la main gauche, cette note donne une couleur au son qui se dégage de l'instrument. Puis une seconde note prend sa place, modifiant cette couleur, commençant à dégager une émotion.

Il n'y a plus de bruit de fond. Tout autour de lui s'est figé à l'écoute de ces deux notes. A elles seules, elles ont attiré l'entière attention de tout ce qui respire aux alentours.

Alors il les rejoue, avec plus d'assurance. Et la magie continue d'opérer.

Puis il change de notes, en choisit deux autres, modifiant encore la couleur, renforçant l'émotion.

Il ne pense plus à ce que font ses doigts maintenant. Il les laisse courir sur l'instrument, il laisse l'ivoire répondre à l'ébène, il mélange le blanc et le noir, il laisse la musique le transporter, le guider.

Ce n'est pas lui qui décide de jouer plus ou moins fort, plus ou moins vite. C'est son être tout entier. Il sait au plus profond de lui ce qu'il veut entendre, et il laisse ses doigts l'exprimer.

Plus il joue, et plus son corps parvient à transmettre ses émotions dans le son. Il transforme une sensation physique innommable, inexplicable, en son. Ce son qui emplit à présent tout l'espace, qui impose sa propre atmosphère.

Les gens autour de lui sont submergés par ce déferlement d'émotions. Ils les ressentent au plus profond d'eux-même. Il y en a même certains qui ne peuvent retenir une petite larme de bien-être, renonçant à résister à ce flot de sensations.

Puis la musique s'arrête. Dans l'air quelques notes résonnent encore, prolongeant la magie de ce moment. Puis un froissement de tissu vient briser ce silence si expressif, réveillant soudainement les esprits embrumés des auditeurs.

Chacun revient à lui, apaisé par cette plénitude qui aura duré le temps d'un morceau...  

Un texte très court, mais qui soulevera de très intéressante questions chez ceux qui feront l'effort d'y réfléchir. Je vous ai déjà bien dégagé le terrain, c'est à vous de faire le reste...

La folie est le remède à l'ennui.

La phrase lui était tombée dans la tête, comme ça, sans prévenir. Alors il y avait réfléchi.

C'est vrai que souvent ses amis lui disaient qu'il était fou, et il ne les contredisait pas. C'est vrai que parfois il racontait des choses qui n'avaient de sens que pour lui. Il agençait les mots d'une telle manière que les autres ne comprenait plus la signification des phrases qu'il créait. Mais il savait que tout ce qu'il disait avait un sens. Seulement il était tellement profond que les autres avaient la flemme d'aller le chercher derrière les quelques mots dont ils disposaient.

Bien sûr, il aurait pu essayer de leur expliquer les choses différemment, mais il lui aurait fallu du temps, beaucoup plus de temps. Et il n'en avait jamais assez... Alors il continuait à leur débiter des phrases qu'ils ne comprenaient pas, dans l'espoir que l'un d'entre eux, un jour, verrait un peu plus loin que les autres.

En plus de ça, il lui arrivait de faire des choses complètement incompréhensibles, de dire des choses complètement improbable. Et à chaque fois, ils éclataient de rire, dépassés par l'absurdité de ses actes et de ses paroles. Il arrivait toujours à les surprendre.

Au bout d'un certain temps, sa présence seule était devenue un motif de joie pour eux. Ils savaient qu'ils ne s'ennuieraient pas, qu'il arriverait à les surprendre quelles que soient les circonstances.

Il était fou, mais sa folie était contrôlée, voulue, nécessaire... Sans cette folie, sa vie aurait été comme celle de tant d'autres : un long fleuve tranquille, ennuyeux à souhait. Un paisible enfer...

Alors il cultivait ce grain de folie pour en faire une plante. Une plante qui fleurissait lorsque la vie devenait trop morne, trop prévisible, et qui refermait ses pétales lorsque la situation l'imposait.

Une plante magnifiquement bien maîtrisée, sublimement imprévisible et passionnante...

La vie nous réserve bien des surprises. Et beaucoup sont de bonnes surprises...

Le texte qui suit relate l'une de ces surprises que la vie m'a faite^^

J’attends le métro.

Je vois les gens qui arrivent, qui commencent à se répartir le long du quai. Il y a des gens qui ont l’air bizarre, comme d’habitude. Je me dis que moi aussi, les gens doivent me trouver bizarre…

Le métro arrive. Il s’arrête, les portes s’ouvrent, et la quinzaine de voyageurs que nous sommes s’engouffre dans les wagons. La sonnerie retentit et les portes se ferment. Nous voilà partis dans les entrailles de la Terre…

Une voix annonce l’arrêt suivant. Mais je ne l’entends même plus, je l’ai déjà trop entendue.

De là où je suis, je vois arriver la rame de métro qui fait le voyage dans l’autre sens. Nous repartons au moment où elle s’arrête.

Deux ou trois arrêts plus tard, j’ai en tête les visages de toutes les personnes présentes dans le wagon.

Au cinquième arrêt, nous arrivons juste en même temps que l’autre rame. Et c’est là que je la voie…

Elle a l’épaule droite contre la vitre, et elle regarde devant elle, le regard un peu dans le vide. Mon attention est aussitôt captée par son visage. Comme elle est belle… Elle ne sourit pas, mais son visage respire la sérénité. Et puis elle a l’air gentille, posée, d’agréable compagnie. Et son visage…. Je n’arrive pas à détacher mes yeux d’elle. Et plus je la regarde, plus j’ai l’impression de la connaître, de la comprendre. Plus je la regarde, et plus je me sens proche d’elle. Si seulement le métro pouvait tomber en panne, à cet instant précis. Je pense même à courir hors de ma rame pour aller la rejoindre dans la sienne afin de pouvoir la contempler encore et encore…

Mais les portes se referment et nous repartons chacun de notre côté, vers nos vies respectives. Elle ne m’a même pas accordé un regard, ne m’a même pas vu. Elle ne sait même pas que j’existe. Et je n’ai que son visage en tête…

Ce n’était pas un coup de foudre. C’était juste une jolie fille, un visage d’ange…

Ce texte risque de ne pas plaire à tout le monde... J'y parle d'un sujet d'actualité, dont nous avons tous entendus parler. Mais nous en entendons toujours parler de la même façon. Le problème est toujours abordé dans le même sens, et cela comportait, à mon sens, des zones d'ombre, de flou. Dans ce texte, j'ai essayé de trouver une autre façon de réfléchir à ce problème. J'ai donc analysé froidement la situation à partir des données dont je disposais, et j'ai essayé de résumer le résultat de mes réflexions dans ce texte. J'y parle donc en mon nom, et il est tout à fait possible que vous ne soyez absolument pas d'accord avec ce qu'il dit. Mais sait-on jamais...

« La Terre se meurt. » « Il faut sauver la Terre. »

Voilà ce qu’on entend, partout, tout le temps. Ces idées simples se glissent dans notre mémoire et y restent gravés, faisant de ces phrases des vérités universelles et incontestables.

Mais ces vérités en sont-elles vraiment ? Est-il vrai que la Terre se meurt ? Est-il vrai que nous avons pour mission de la sauver ?

Rien n’est moins sûr…

Bien sûr, la pollution est bien là, la déforestation ravage des écosystèmes, les glaces fondent, la température augmente, les ressources naturelles se font rares, les pesticides rongent les sols et polluent les rivières… Bien sûr, tout cela est mauvais. Mais pour qui ? Pour la Terre, vraiment ?

Une brûlure sur la main, une griffure sur la joue. Ces deux choses sont mauvaises pour l’homme, et ont des conséquences visibles, comme des rougeurs, des saignements. Mais ces blessures sont provisoires, et disparaissent sans laisser de traces au bout de quelques jours seulement.

Il en va de même pour la Terre. Sauf que les journées de la Terre sont infiniment plus longues que les nôtres… Nous ne voyons que la peau de notre planète, avec ses brûlures, ses griffures. Nous ne pensons pas assez au fait qu’il y a quelque chose sous le sol que nous foulons, quelque chose de gigantesque, tellement plus grand que les quelque kilomètre de peau…

Nous oublions trop vite que la Terre a un passé. Notre planète a connu des périodes de chaleur extrême, des périodes de froid extrême. Pourtant nous sommes là. Elle a vu naître les dinosaures, puis les a vu disparaître. Elle a vu naître les hommes, et les verra disparaître.

La Terre ne se meurt pas. Certes, elle est malade, mais elle est encore très loin de l’agonie.

Et ce n’est pas aux hommes de sauver la Terre.

Elle se sauvera d’elle-même. La Terre ne nous a pas attendus pour se mettre à tourner. La Terre est notre mère à tous, et c’est nous qu’elle éduque. C’est elle qui prend soin de nous, qui nous nourrit. Quel pouvoir avons-nous sur elle ? Pourrions-nous réellement empêcher la dérive des continents, lente mais inexorable ? La Terre est une entité qui se gère d’elle-même, rééquilibrant ses composantes lorsque le besoin s’en fait ressentir. La Terre se soigne d’elle-même, et elle fait ça bien mieux qu’on ne pourrait le faire.

Il ne devrait donc y avoir aucun souci à se faire pour ce qui est de la santé de notre planète.

Pourtant, l’inquiétude est là, partout. Pourquoi ? Pourquoi l’homme est-il inquiet ?

Parce que ce n’est pas la Terre qui est en danger, c’est nous. Si tout le monde s’inquiète autant, ce n’est pas pour la Terre. C’est pour nous…

La Terre a trop chaud ? Elle fait fondre la glace pour augmenter la surface de ses océans et ainsi se refroidir. Jusque-là tout est normal. Sauf que cette réaction est néfaste pour l’homme. Il va se voir privé de l’espace dont il a tant besoin pour vivre. Il va devoir changer ses modes de vie, affronter de nouvelles situations. L’homme va au-devant de choses qu’il ne peut pas prévoir, il se dirige irrémédiablement vers l’incertain, l’inconnu. Et l’homme a peur de l’inconnu.

Donc l’homme veut soigner la planète, pour éviter qu’elle ne le fasse d’elle-même. Il veut trouver un chemin qui mène vers un avenir clair, prévisible. Et pour ça, il en vient même à se mentir à lui-même.

Alors, faut-il essayer de soigner la planète, et espérer que la survie de l’homme lui servira de leçon pour l’avenir ?

Ou alors, faut-il laisser faire la nature, et s’adapter tant bien que mal aux inévitables changements ?

L’homme a déjà choisi. Il va jouer au docteur. Il joue déjà au docteur. Petit à petit, son comportement se modifie. L’homme réapprend à vivre en harmonie avec la nature.

Peut-être cela servira-t-il à quelque chose. Peut-être que la Terre se laissera soigner, et permettra à l’homme de poursuivre sa vie bien réglée.

Mais peut-être que cela ne servira à rien. Peut-être que la Terre a jugé ses blessures trop importantes pour nous laisser le soin de les guérir. Peut-être qu’elle va bouleverser nos modes de vie, nos sociétés, sans même s’en rendre compte. Peut-être qu’elle nous réserve un avenir incertain et chaotique.

Mais l’homme a décidé de tenter sa chance. Et cela est admirable…

J'avais une bougie chez moi. Une petite bougie chauffe-plat. Et un soir, alors que je la regardais brûler en rêvant, l'inspiration m'est tombée dessus.

Au final, ça a donné ce texte, porteur d'espoir...

Une flamme…

Elle n’était pas grande cette flamme. Elle était même si fragile, vacillant au moindre souffle d’air… Mais elle était là, résistant vaillamment, attendant son heure, patiente. Et le vent se faisait de plus en plus insistant, de plus en plus sournois. La petite flamme commençait à peiner… Elle fut même sur le point de s’éteindre. Mais quand le vent s’arrêta pour reprendre son souffle, elle réapparu, fragile mais bien réelle.

C’est alors qu’un brin de paille fut déposé près d’elle. Le vent tenta de l’éloigner, mais il ne parvint qu’à pousser la flammèche vers lui. Elle se jeta sur lui, et bondit d’un coup, s’étalant aussi loin qu’elle le pouvait. Puis lorsqu’elle eue consumé le brin de paille, elle se replia sur sa braise, retrouvant sa fragilité trop vite oubliée…

C’est alors qu’un autre brin de paille fut déposé près de la flamme. Puis un autre, et encore un autre, et encore, et encore… C’était maintenant tout un fétu de paille qui n’attendait plus que la flamme pour s’embraser. Mais le vent avait compris la leçon et se retint.

C’est alors qu’un papillon passa par-là, et s’approcha de la flamme. Le simple battement de ses ailes fournit alors à la flammèche assez de puissance pour bondir sur la paille. Là, elle put enfin laisser exploser sa joie et les ténèbres reculèrent brusquement. Une brindille avait été déposée sur la paille. La flamme la réchauffa de plus en plus, jusqu’à ce qu’elle puisse en prendre possession. Alors elle devint plus forte, plus assurée. De nouvelles brindilles vinrent rejoindre la première, dans un ordre tel que la flamme n’avait aucun effort à faire pour les conquérir toutes. Les brindilles devinrent des branches, puis des bâtons, puis des bûches…

Le vent, lui, tentait d’empêcher cela, mais plus il soufflait plus la flamme semblait gagner de la force. Il tenta alors une bourrasque subite. Il vit la flamme se coucher, faiblir. Satisfait, il s’arrêta. Mais la flamme reprit de plus belle, plus forte que jamais. Le vent compris qu’il avait perdu la partie, qu’une fois de plus un feu était né, un feu qui réchauffait, qui éclairait, qui rassemblait.

Un feu de joie, né d’une flamme d’espoir…